Il segreto nella bugia della vita. Sembrava il titolo che si portava addosso. Da quando era nata.
Camminava sul marciapiede.
Quello che conservava ancora un tratto d'ombra.
Quello più silenzioso. E anonimo.
E seguiva -l'ombra- fino all'angolo successivo. Lei accentuava la zoppicante andatura, per sentirsi più reale. Era la sua contraddizione. Aveva l'aria di chi attendeva. Tutto. E niente.
L'attesa era per lei, un'ignota circostanza in cui sarebbe dovuto accadere qualcosa nella prospettiva di una scelta. Ma cosa? Fino a quel momento, gli eventi erano rimasti ibernati nel torpore di un' immoto destino. O era lei che non aveva ancora aperto gli occhi del suo sentire. Ingessato?
Se il sole avesse avuto la forza di rompere il muro d'ombra. Se la pioggia avesse fatto scivolare via la stessa ombra. Se il vento avesse spezzato la coltre omertosa che l'ombra proteggeva, qualcosa di inusitato sarebbe potuto accadere. Doveva perseverare nel segreto? O immedesimarsi in ruoli che la bugia poteva applaudire? Era stanca. Esausta. Aveva trascorso gli anni della sua vita a dribblare l'inverosimile pur di non rischiare la trasparenza. Aveva imparato che nessuno desiderava la verità. E si era adattata. Perdendo-si di vista. Diventando un tutt'uno con la sua ombra. Scollarla, ora, sarebbe stato un atto di irresponsabile violenza.
Sembrava condannata allo stesso copione. Avrebbe dovuto? O avrebbe potuto? La sua era una vita soporifera. In un altrove-dipendente. Desiderava uscire dal suo delegare. Chiedeva di diventare protagonista. Di un copione improvvisato.
Per un attimo, si accorse di piangere. E per la prima volta, le lacrime sembrarono libere....
ROBERTA MANZIN
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