Per un istante d’estasi
noi paghiamo in angoscia
una misura esatta e trepidante
proporzionata all’estasi.
Per un’ora diletta
compensi amari di anni,
centesimi strappati con dolore,
scrigni pieni di lacrime.
E’ poca cosa il pianto
sono brevi i sospiri;
pure, per fatti di questa misura
uomini e donne muoiono!
Non c’è dubbio che un giorno troveremo
perfino il cubo dell’arcobaleno.
Ma ciò che non si lascerà scoprire
È l’arco di un’ipotesi d’amore.
(Emily Dickinson)
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