Abito sogni
allarmando futuri incerti.
Flash di torpore
di una cantilena malata.
E gli occhi vanno da sé
in un rem che guarda
sui prestigi di una parola finita.
Forse,
dentro la fatica
troverò la pietra mancante.
Beato chi sonno dimentica.
Marina Roncaglio /Edmond Dantes
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