Non è il vento a scaldare
siamo ancora vivi,
sopravvissuti al tempo.
Avrebbe dovuto allarmarci
tutto quel vischio
aggrappato
sulle braccia secche
di quegli alberi spettrali.
Non ci furono baci augurali,
nessuna fortuna.
Si spinse oltre la sorte,
oltre la voglia di vivere.
Ti raccolsi,
mi raccolsi tra le tue braccia
senza riconoscermi.
Soffia forte il favonio questa sera
passa le Alpi,
trapassa ossa e pensieri
insieme agli echi certi delle nostre parole.
Passi incerti in una piazza scivolosa,
quella notte.
Un altro mondo creò il mattino.
Vorrei dimenticare.
Vorrei dimenticarmi.
SUSAN MOORE
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